RECORDAÇÕES DAS COISAS

ALMEIRIM

RECORDAÇÕES DAS COISAS

 Pois se lá vivi… foi noutro tempo, de recordações que passaram e em nada de mim ficou gravado, ou porque as imagens não me deixaram impressões dos gostos do passado, ou porque minha memória em formação não tenha captado algo que fosse de meu agrado, a não ser a estrada principal, vislumbre quase imperceptível dum nevoeiro, a percepção da visão e via-se mal…

Movimento lado a lado, o andar sem comunicação, passos no passeio… passos no passa seguido, as costas e as pernas altas de um homem que levava debaixo do braço o jornal comprimido, braço com sacola de uma mulher perdida, a montra cheia de manequins com vestidos que a mulher queria, e o cruzar dos dois na passadeira, logo daquela maneira.

De um lado a volta, do outro a ida, troca de caminhos de ida e volta inteira. E no trajecto repetido, nas dobras as esquinas, as mesmas lojas e um café na avenida. 

Por não ser a estrada principal, a visão normal do pouco movimento, um carro de vez em quando, no outro sentido uma carroça e um cavalo e o condutor com um chicote e uma correia, uma bicicleta pasteleira da 2ª guerra mundial, e na ultrapassagem o tinir da buzina duma lambreta prateada, uma furgoneta descarregando material de caixa aberta para uma loja de electrodomésticos em segunda mão, e por fim... 

Uma criança com olhos de emoção… ao ver da janela da casa este movimento naquela rua, e que ainda não sabia os nomes que havia dar àquelas pessoas e veículos em circulação, a não ser, guardar no coração para poder contar um dia…

DE CONDEIXA A COIMBRA

DE CONDEIXA A COIMBRA

 

Imagine-se… até a mim, hoje, me parece quase impossível, fazer aquele trajecto inúmeras vezes, únicas no sentido, o custar acreditar, sozinho, despreocupado como sempre dentro do destino.

Agora, era viagem duma vila, directo à cidade, com quatro anos o revisor ao lado… apertando minha mão com cuidado, ajudando-me a descer o estrado… 

Como eu adorava andar de autocarro!  

Pela janelinha, olhando sempre para as árvores, as casas, os automóveis na estrada, alguém a passar… e eu a sonhar como se estivesse a ver um documentário, as imagens a passar a noventa ou mesmo a cem quilómetros por hora… num cinema moderno, daqueles dias coloridos com todas as cores da natureza sem preto nem branco.

Aquilo é que eu gostava de ir à janela!  

Depois, os olhos de tanto se focarem, ficavam hipnotizados, parecia um sonho em movimento, o que estava lá fora, e dava a sensação do quieto, teimosamente parado, e eu a sonhar que o meu corpo voava ao passar pelas coisas das imagens, entre a vidraça e a imaginação da velocidade… 

Era um filme real sem playbacks nem imagens gravadas, passado ao vivo.  

Aquilo era demasiado belo, para ser verdade.

Aquilo é que eu gostava de ir à janela!  

Ir à cidade… viajar de autocarro. Ver o meu mundo através da vidraça, em sonhos de asas...

mirando tantos corações, pulsando nas cores arco-íris tão bonitos… a inveja do voo das aves em pleno contraste das borboletas floridas, batendo em sintonia na beleza e no mistério da natureza.

ENTRONCAMENTO

/ NO ENTRONCAMENTO /

ENTRONCAMENTO

É daquelas coisas…

Não há nada que me diga do Entroncamento, talvez por lá estar pouco tempo, e como é conhecida a “terra dos fenómenos” de acordo com relatos populares sobre eventos curiosos, extraordinários ou mesmo fantásticos, o meu fenómeno seja, não recordar nada daquelas coisas… por mais que sejam os episódios ou os factos vários.

A idade não ajuda nada, e os retratos envoltórios das trocas de lugares e outras terras constantemente em ensaios pelas mudanças, não ajuda nenhuma criança a querer recordar lembranças dos primeiros dois Maios. 

É daquelas coisas…  
Não há nada que me diga do Entroncamento… fraco o pensamento, e forte os reconhecimentos do som do vento, que me vai embalando por onde passo… e fica o retrato na memória do tempo, na janela que Deus guarda, para quando chegar o momento, saber que por aqui alguém passa… não ficará em esquecimento.

Deus me faz passar, não me esquece, sabe que tenho de sofrer e sufragar as almas e os seres, espalhar a palavra profetizar no acontecer, e quando acontecer… vem no dia que amanhece, um novo dia o sol aquece, no mar e na Terra ao vento e na sombra, onde quer me encontre tenho de dar, mais do que recebo entregar, dar a minha vida que não é precisa, só menos coisa importante derretida em colheres de pó ardente, servir para os tempos que se aproximam, entregar de bandeja o meu corpo sem que se queira pestanejar, e voltar quando a aurora chegar, renascer das cinzas, amar. 

É destas coisas…

O amor… uma vida inteira à espera de beber o cálice, o sangue que dá a vida, eterna substância mais que a morte, o segredo que não acorda nem a razão descura, nem deixa beber dele a irmandade obscura, ganância duma sequidão, que quer matar a sede à custa da dor alheia e ódio puro, louco incerto, à espera de carregar no botão impresso a loucura da implosão no Universo.

É daquelas coisas…

O Entroncamento, entre a fronteira do pólo norte amar e o pólo sul amor, a passagem pelo glaciar, o fundir eterno amor para nunca deixar de amar.

Mas o maior fenómeno, o calor e o oceano… ainda está para aparecer, tempos do tempo há-de chegar… inumano, quando o sol derreter e o mar passar no Entroncamento.

  

A BRASEIRA

/NO PESO DA RÉGUA/

De bruços nos braços do fogo,

senti quão ruim desconforto,

era minha queima de inverno,

primeiro amor, dor de inferno.

A BRASEIRA

 

Sentado naquela cadeira tão antiga e o corpo no tampo todo em cima, estava poisado na base; não gostava daquela madeira acre, tinha uns golpes entalhados, decorados com insígnias estranhas… alguém que as desenhara com propósitos fascinantes e algumas manhas, que de certa maneira tinham uma qualquer atracção, mas algo dentro de mim repudiava... eram contrários à natureza que me formara.

Cegamente, a minha atenção vinha a pique descendo mansamente… fixando a coloração laranja de tremor, e crepitando o intenso calor amarelo no coração, o momento em ascensão pelo vermelho da cor.

Sentado naquela cadeira tão antiga… por ser muito alta subida, parecia uma prisão. Não conseguia chegar ao chão, e ainda por cima não sabia andar.
Queria ir para ali… voltar a gatinhar.
Sorria e gritava, mergulhava, nem que fosse de joelhos (se fosse permitido descer do céu da cadeira), caminhar de rastos sobre meus artelhos, sufocando a impotencia de mim.

Todo aquele carvão ardia misturado com algumas cavacas de lenha juntas, largava um fumo indelével que mal se via, e o olharzito buscava aquelas fagulhas, mais ainda a minha mão estendida querendo apanhar aquelas chamas enxutas… de quem ninguém desiste, como se o factor principal fosse o odor natural daquele fogo que me assiste.

Sentado naquela cadeira tão antiga... com uma mão na outra batia. Estava contente, e com outra noutra mão parava.
Com os dedos entrelaçados olhando maravilhado, eu balbuciava uns sons alto, por vezes gritava com sorrisos e novas palmas, e as mãos batiam com força quase de irritação… 

Minha mãe estava ali atarefada, vigiando pelo canto do olho meus gestos, mas ainda não falava e embora saíssem sons ininteligíveis (dialecto real)… eram palavras do meu imaginário que os bebés espertos entoam… /Um dia os crescidos iriam ter um dicionário para aprenderem a conversar com meninos da minha idade./

Sentado em cima daquela cadeira antiga, olhava quando em vez para a minha posição invertida, para ver como ia minha colocação.
Estava a começar a ficar incomodado perigosamente com a minha acção… num chega chega a pouco e pouco /outro tanto/ – devagar fora do banco, queria ir lá para baixo… talvez deixar a cadeira vazia num salto…

Então de mãos estendidas, tentava apanhar as fagulhas libertas das chamas, e quando uma imaginava que era minha, eu dava saltos assentado da maneira que podia, e contente batia palmas e ria. 

De repente... uma faísca como uma linda estrela aparecia, e embora não soubesse o nome dela, eu adorava vê-las à noite pela janela, estendia as mãos para lhes tocar e senti-las… e para a frente me inclinei caindo com os pezinhos nus dentro da braseira.

Espantado com aquela dor imensa, meti as mãos nas brasas para tirar as pernas e os pés da torradeira… na altura, ainda não sabia que o inferno também queima. 

Senti pegarem em mim debaixo dos sovacos e no colo o abraço de mãe, com abraços bem apertados de quem sofre e me quer bem, num enlaço com aperto, dois abraços num coração aceso. 

Que melhor sorte há nos corpos, do que afagar a mente na ternura posição? Direccionar os olhos… sentir o mundo nas mãos.

PETIZ

PENAFIEL

PETIZ

Eu, de calções branquinhos, camisola às risquinhas botas e camisa de colarinhos, tudo alvo naquele caminho, demonstrava segurança de quem tinha olhos do mundo, aquela cumplicidade que havia por ter anjos como amigos e a serenidade de um coração seguro, traduzido por uns olhos meigos e queridos, numa inocência de quem é pequenino.

Quem olhava para mim, seguia meu olhar de criança, levava substância de quem seria amado, transportava uma sina cujo final não tinha…

Num prato o coração a transbordar de correntes que aproximam os seres que amam, e noutro o peso equilibrado dos corações apaixonados que tomam quantidades em doses doseadas de amor…

… e renegam para sempre o ódio, a guerra, a inveja, a sedução, sem lugar para o ócio e a espera, pela negação de contrários que trazem coisas positivas, nas paixões conseguidas, traduzidas nas coisas do mundo banal em pura magia.

Quem olhava para mim pequenino, jamais poderá ser grande, se o minúsculo sentido que dá origem aos fluidos vitalícios do organismo, emprestar cor à vida, o ser grande e voltar a ser pequenino, o pequenino ser enorme na sua pequenez, com amor infindo.

 Quem olhava para mim criança, sentia a paz ao redor como uma auréola anunciada - uma pomba de asas brancas mensageira, que trazia aos sete ventos espalhada a nova guardada, há muito desvendada... infinitamente sem destino, na busca do paraíso.





Se na simplicidade está o significado que clarifica, tudo que nos rodeia na memória dos homens e da humanidade, e o segredo que roubaram da arca da aliança… inviolável, e de menos importância, é o equilíbrio de quem vai e vem, entre o mal e o bem, é o elixir da vida, a fórmula do dia-a-dia, é o que eu trago sempre comigo – amor distribuído como um hipnotizado.

ERA UMA VEZ... O DIABO…

Sótão da casa da minha Avó Quitas
Bairro de Marvila, Lisboa.

ERA UMA VEZ... O DIABO…

Era uma vez…

Não. Não é um conto para adormecer, criação para embevecer ou uma lenda dos antigos… muito menos o conto duma laracha ou caso de sacerdócio. É um ser diabólico que se intromete na terra dos sonhos, levando todos os anos crianças para o inferno.

O Danado veio visitar-me disfarçado de pesadelo real, atentando a minha pouca idade num pavor indescritível…

Era uma vez… o Diabo…

Tinha olhos terríveis de saguim que alguma vez vi contra mim… meu corpo estremecia de tal espírito alado em minha vida.

Encarniçado rosto vermelho encanado, não tinha cicatrizes, face deformada ou sinal físico mal formado, mas olhos horríveis de cara desalmada querendo assaltar minha alma.

Fixos os meus de espanto, os Dele, como aranhas em teia de manto nem sorriso maquiavélico revelava. Eu queria entender tanta desgraça sob invasão da mente desautorizada. Não permiti, fechando o interior deserto e senti o eco do embater Dele intensamente perto.

Era uma vez… o Diabo…

Era um homem, caveira, depois figura. Não era chifrudo nem cauda pontiaguda nem tridente usava... Seu cérebro perverso, procurava, procurava… incomparáveis olhos monstruosos!

Queimavam… terrivelmente fantasmagóricos, olhos esquisitos, mortíferos olhos. Pareceu-me uma eternidade… os séculos… míseros anos sem idade e de repente, percebi que o malvado queria compreender meu passado.

Ouvi a voz do malvado soar nas suas cogitações como eco do meu pensamento.

«Como é que esta débil figura… pode ter olhos mais medonhos… ímpios mais profundos que o abismo do mundo? Infinitos impossíveis de alcançar na sua estrutura, separados por troços de intocáveis domínios?» 

Por eu ser quem sou… e se sentir inseguro continuava, perguntava e dizia, continuava e repetia, repetia: 

Quem és tu, insignificante criatura de Deus que tens olhos cruéis mais mortais que os meus! Que não consigo entrar por essa porta nem sondar pensamentos teus?

Paraíso do meu Inferno… parecem segredos do céu agora?

Sentia que alguém falava por mim, e eu respondia surpreendentemente assim:

Eu tenho olhos mortais mais cruéis que os teus!

Desiguais os meus têm o amor como escudo, e o poder de Deus contra o mal no mundo. Os teus são luxúria, pecados de usurpação, por quereres tirar o trono em rebelião com outros anjos em fúria.

Foste expulso dos céus para o deserto e condenado ao inferno.

Vai-te antes que… novamente sejas castigado!

E mil vezes enclausurado!

/E não é, que se foi embora o Diabo?/

Nisto, acordei na escuridão do sótão da casa da minha avó Quitas alagado em suor, da febre e de tudo que o pesadelo me tinha causado.

Sabia bem o significado do sonhado, e também do mal que era tão real, mas prefiro dizer que era um pesadelo, porque quem vive tal horror sente que pode ficar sem alma e tornar-se um demente patológico. É inexplicável, mas eu sentia a companhia do meu Anjo da Guarda, por isso voltei adormecer descansado.

Era uma vez… o Diabo…

Não. Não é um conto para adormecer, criação para embevecer ou uma lenda dos antigos…olhe nos olhos dentro do olhar…e verá ilhas, terra e mar, lágrimas de estrelas, olhos meus, mistérios do Universo de Deus, Dom que se tem e não se sabe… e no final surge sempre um... porquê?
Porque na realidade tudo deixa de existir e o que era verdade inventa a lenda, e renasce a fantasia da historia e começa sempre assim...

Era uma vez…

  

SONHEI QUE NASCI

SONHEI QUE NASCI

 

É possível sonhar com um ano num lado qualquer sincero? 

Sonhei que nasci num lugar onde só existia inverno.

Ao nascer, eu não queria crescer. 

Grande no sonho, acordado, tristonho, com o coração embaciado, era um acordar acabado de fantasiar, vindo nas batidas das asas, branquinhas penas emprestadas, acabadinhas de chegar. 

Bastava viver noutros mundos a verdade coberta de patamares, onde as crianças falavam e não tinham idades. 

Não era importante a voz ter som, mas só saber voar, por dentro da terra ou do mar… porque o sonho aparecia do lado que era bom. 

Havia magia… sem o não existir, nem precisava do sonhar, nem ter vida, apenas coexistir no amar.